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Ma tu sei su un ciliegio, piena di ormoni della crescita e di ciocorì, bionica.
Ed è in quel momento che un incidente interrompe la tua pubertà.
Allora orizzonti consumati ti si stagliano davanti, sodoma e gomorra, la cacciata del paradiso.
Però hai solo quattordici anni e tutto quello che hai fatto per meritartelo, è dormire. E nell’eventualità di un percorso karmico ti accorgi che forse puoi aver dormito fino a quel febbraio criminale, risvegliandoti a primavera come le primule, quelle con anomalie fetali che vanno a cercare il sole di notte.
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E il colpo. La fucilata che in effetti ti ha fatto crescere un po’ stortignaccola regalandoti le occhiaie sempiterne degli esseri notturni.
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In quel modo passi cinque anni di ambientazione. E quando al tuo novecentesimo cioccolatino lindt ti consideri ormai integrata intestinalmente nel tuo nuovo status contrattuale col diavolo, ricevi la seconda fucilata.
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